Lejos

Queriendo siempre,

tal vez todo,

o eso que es menos,

menos que yo,

menos que nada,

menos que lo que tengo,

o lo que no tengo,

lo que digo, o lo que me callan,

lo que me falta,

lo que me sobra,

aquello que me importa,

o lo que no,

en fin,

esa nube que resulta,

en la desintegración

de toda la ira,

y la hartura y el orgullo...

[sin piedad]

Entonces, el blues,

y el otro,

el de enfrente,

brillando,

cegándome,

dejándome sordo,

y los sonidos,

que se agolpan,

como inmundos bichos,

causándome asco...

y aun la confusión,

o los olvidos,

o aquellas batallas que perdí,

o que nunca quise luchar,

o esas que,

[...]

nunca di cuenta de su existencia...

Perdido, como siempre,

como aquel andante,

que equivocó el camino,

que no vio la flecha,

aquel que se distrajo,

o que cerró sus ojos,

aquel que se fue,

que fue nada,

que hizo nada,

quien escribió,

aquellas hermosas líneas,

que alguna vez leíste,

[las que menospreciaste]

ese... el mismo...

ese que no sabes quién es,

el que hizo la música,

el que nunca recitó el poema,

el cobarde... ese,

que creció en una piedra,

o con una piedra,

en su pecho...